Adivina adivinanza

Son muy pequeños. Son tan pequeños, que si midieran dos metros de altura, seguirían siendo muy pequeños.

Sonríen, como si hubiera algo en esta puta vida a lo que mereciera la pena dedicarle una sonrisa.

Delante de ti, hablarán muy mal de la gente, y delante de la gente, por lógica, hablarán muy mal de ti.

Quieren ser amiguitos de todos: son especialistas de la fiesta es en mi casa, del sí bwana, del todo se soluciona hablando y de los emoticonos en los apestatus del féisbuc.

Necesitan saber lo que la gente piensa de ellos. Es una cuestión de identidad: saben perfectamente que ellos son, ni más ni menos, aquello que la gente diga que son.

Y sobre todo...

aman al jefe.

No en vano, se doctoraron en la delicada, en la minuciosa, en la refinadísima disciplina de despellejarse las rodillas y poner la boquita en forma de o.

Callarán cuando el jefe les grite.

Callarán y sonreirán cuando el jefe los humille.

Callarán, sonreirán y aplaudirán cuando el jefe grite y humille a los demás.

Alentarán al jefe a gritar, a humillar y a ningunear a sus propios compañeros.

Son pequeños.

Son muy pequeños.

No valen ni la mierda que cagan.

Adivina adivinanza.