Depresión

Éste, por qué no, sería un buen momento para matarme.

Me lo dice esta gran bola de tristeza que se me asienta en el estómago y que, atascada en la garganta, intenta salirme por la boca.

Me lo dicen estas ganas de vomitar por todas las esquinas de mi cuerpo.

Me lo dice el sudor, la lengua seca, este dolerme todo sin que me duela nada.

Éste, por qué no, sería un buen momento para matarme.

Me lo están diciendo las luces tenues de esta cafetería, las mesas a mi alrededor, el murmullo ininteligible de la gente.

Me lo dicen las llamadas de quien no quiero que me llame y el silencio brutal de la voz que quisiera oír una vez más, aunque sólo fuera para que siguiera diciéndome mentiras.

Me lo está diciendo, también, el esfuerzo sobrehumano de sostener este bolígrafo entre los dedos.

Éste, por qué no, sería un buen momento para matarme.

El otoño ya está aquí. Anochece pronto y ha empezado a llover.

El frío, la noche, la lluvia...

Estoy tan cansado.

Me gustaría tumbarme en soledad y dejarme lentamente morir. Hablo de cerrar los ojos y desangrarme en seco. Tan sólo sentiré no tener tu mano entre las mías. Me habría gustado llevarme tu tacto allá adonde me vaya. Pero es imposible. Hoy estás muy lejos. Hoy no creo en ti.

Éste, por qué no, sería un buen momento para matarme.

Si muero hoy, si muriera hoy, afuera, en la calle, seguiría lloviendo.

Si muero hoy, si muriera hoy, arriba, en el cielo, la luna no saldría a despedirme.

Si muero hoy, si muriera hoy, mañana, en el colegio, el profesor que esté de pohotovost me haría la sustitución.

Qué más da morir o no morir. Ser o no ser, qué más da.

Ésta, por qué no, sería una buena ciudad para matarme.